To be Kontinued...

Changement d'plateforme.
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A LuSiD Night #8

Moi aussi j'vais nulle part d'mon pas décidé. La viande à emporter qui fait du sur-place. J'vais pas décéder, mais dessiner des charniers d'chair décimée. Avec des "si", j'mets un bémole sur les double décimètres. Manier la scie égoïne, comme un égoïste. Les gros hystèriques, les légos qui s'bousculent et s'pressent dans l'élan héroïque et stressent et s'taisent, ravaler les foutaises. S'entasser, s'tasser dans la stase, la méta-masta, du strass et pas d'miettes. On emmerde les mouettes-et-chandon j'sens pas bon. Ah bon. A rien - rêve d'aryens arriérés, arrière-boutiqués c'est l'bouquet. Overbooké, pas mon cas d'agenda cassé encastré, mon cadavre relaxé bouffe les dattes et r'crâche les noyaux. Bouffe les blattes et casse les boyaux, la viscère viscieuse qui s'dévisse sur une civière de lapin, l'absence comme un coup sec sur la nuque-ta-mère. Cul nu, chair amère qu'on ramène à la rame, tous les ch'mins merdent à Rome-reconstituée, l'antique-tac-toe, peek-a-boo.
J'ramasse pas j'reste à la masse, effet Rubson sur l'joint où j'te silicone, même si on s'siliconnais pas connasse. Le pacte c'est l'contraire de l'impact - tise avec la nuit, attise l'ennui comme l'envie d'attirer l'hystérie, histoire d'avoir à boire pour donner à voire. Faut pas croire, Saint-Trauma, l'atome tombe haut mais toujours trop court. Lourd, pourri, corps porreux pour les peureux, l'esprit vaporeux d'ces pauvre malheureux qui peuvent rien - sinon prouver la valeur des pourris, pour rire un peu. Le pardon paradoxal, le don parfait, docte, sale qu'un primate fait à l'autre en eau trouble. L'oubli vaut pas un rouble, j'préfère doubler les vengeances et ensanglanter l'gant d'velours sur la main d'tôle du mainstream des trimards, increvables kreuvards. L'avarice vicieuse des varisses, dans l'débats rebattus des batards attardés et autre tarés à rétamer - encore jamais mattés. Les amateurs de matraques, les détraqués d'l'acte manqué qui viennent quémander leurs danses et leurs contre-danses, la densité excitée d'leurs amandes d'affilé. Affiliés au fil du pouvoir ou au fils de pute, ride radieuse d'une radasse irradiée.
J'ai la flegme de m'lever, d'oeuvrer au bonheur avarié d'un pauvre peuple mal réveillé. L'apathie vient en changeant, petit à petit, tandis que l'appétit fait juste chier - à fortiori une fois satisfait. Fouiller la fange et faire frire la viande étrange des faiseurs d'ange. J'mélange les androgynes, j'inocule le bacille du choléra dans l'cul gras du coq cocu d'la France rance. Une colère d'écolier d'nouille, l'écho lié d'la couille sale dans la salade bouillie d'mon monde malmené, amené à la sale défaite, étouffé, flétri.

Rien, Darling

J'veux d'la décadence low-cost. J'veux arroser ton p'tit joli corps avec d'la Fischer, comme si c'était du champagne et qu'on avait gagné l'grand prix dans une chambre d'hotel Formule 1. Défoncer la piaule comme une rock-star et piller l'buffet à volonté. La sensation d'avoir tout usé jusqu'à l'os, à commencer par moi. Des orgies sexuelles dans d'la choucroute en boite premier prix, toute poisseuse-glissante-qui-pue. S'étouffer avec les tranches de l'art, c'était déjà pas bandant, mais la saucisse de Strasbourg dans l'rectum, on s'demande à quoi ça sert.

Les défilés d'gentils moutons pacifistes dociles de merde, des putains d'bouffeurs de fromage de chèvre qui s'font aboyer d'ssus par les kleps de l'ordre bien ordonné. La gerbe. Toute ces fiottes d'alter-merde, rebels en carton façon Besancenot, qui croient s'faire entendre en inspirant la pitié. La mentalité flicarde est en train d'bouffer tous les cerveaux.

Les p'tites putains des mass-média vont relayer les doléances larmoyantes des pléthores de réac's moisis qui chialent devant une pharmacie cramée, tous ces crétins fascisants qui réclament la paix et jubilent à chaque fois qu'notre bien-aimée Wehrmacht moderne passe à tabac un d'ces "vilains" Black Blocks.

Y'a rien à sauver de toute façon.