Man Ikea

J'vais marchander. Ta pute de France, j'vais m'l'acheter, j'vais la couler dans l'béton, j'vais asphyxier la p'tite merde populatieuse avec mon pot-d'échappement-chibre-en-tole. Custom-Man, et va pour du gros jacking de merde. Faire du tuning sur l'existence, siège baquet, volant sport, salaire rabaissé. Que ça brille putain, j'aime l'odeur des playmobiles neufs. Je suis ce qu'on m'a appris à être. Besogneux à en crever, j'vais t'exploser l'cul comme un chevalier du Zodiac, ou bien t'dresser comme un pokémon. La France c'est mon pokémon à moi, mon pokémon pourri qu'évolue pas. Un genre de nationalité low-cost, le discount de l'identitarisme. Je s'rais l'meilleur de cette mélasse, comme on m'a bien appris : premier d'la casse, bon pour la promotion et les périodes de soldes. Fais ta France de propriétaires, fais la et moi j'achète ton cul. N'imagine pas que j'vais m'comporter comme un Mickey devant l'oncle Picsou - tu vas pas m'berner avec tes destins animés minés. Plus personne pour se fier à tes appâts rances. Tu peux maquiller ta Marianne républicaine en mère maquerelle, mais n'espère pas que j'devienne un jours ta pute. J'deale gratos ma sueur, mon sang, mon foutre et ma bile.