Un abscés de colère

Je pue. C'est une infection.
Mon abscés regonfle. Les antibiotiques avaient fait dégonfler ma mâchoir de boxeur-perdant, j'avais retrouvé ma gueule de minot sympa au sourire de peste, et la ça regonfle. D'ici demain, ma fine et délicate mâchoire de masticateur acharné aura repris sa dimension de boxeur, comme si j'avais un biceps dans la joue. Tant que c'est pas douloureux, encore une petite marge, mais aprés c'est Doc' Antibio.

Je le vois déjà, avec sa peau propre, sa gueule de bien rasé intelligent, limite compatissant et un brin paternel, me demander pourquoi je suis pas allé chez le dentiste, comme il m'avait dit, faire la radio et laisser un autre peau-propre-bien-rasé de dentiste mettre ses gros doigts dans le trou informe de ma bouche infectée ; ses gros doigts emballés dans du latex même pas lubrifié, et puis entre ses gros doigts, ses petits outils vibrionnants tout en joli métal brillant, propre, stérile.

Mais tu sais, Doc, moi les antibiotiques, déjà, je suis pas trop pour. Dans le magasine de ta salle d'attente, ils disent que c'est pas bien, ils disent comme ça qu'à force, les antibiotiques, ils font de moins en moins effet, mais que ça te bousille quand même tous les p'tits bonhommes dans leurs vaisseaux Actimel qui vivent dans ton ventre, une vraie merde les antibios. Alors, déjà ça, j'aime pas trop.

Mais des Radios, doc ? Tu te rends compte ? Des radios putain ! Tu veux me fourguer un putain de cancer ? C'est pour que je revienne, hein, que je revienne désespéré, alors tu me fourgueras des antidep', hein, du putain de Xanax machin et merde, et comme ça ira pas mieux, tu m'trouveras un cancer, un putain de gros cancer de la taille d'une pastèque ! Parce que c'est ça les radios, putain, mais t'es médecin, t'as pas lu le hors-série de Santé Magasine, la, dans ta putain de salle de merde ?

D'ailleurs tiens, c'est quoi ce trip merdique de foutre Adamo dans ta salle d'attente ? Si c'est pas pour vendre tes putains d'antidèp, ça, de nous entasser avec nos difformités, tous silencieux et honteux, à se regarder en silence, à lire Voici et Gala comme si de rien n'était, à s'écouter nos vieilles toux grasses et inquiétantes, avec Adamo derrière et une odeur de médoc et de javel qui te bouffe le nez ?

Bref. Les radios, crétin de tocard, ces grosses machines calibrées par des stagiaires de on sais pas où, des mecs en réinsertion, des étudiants encore bourrés de la veille, parce qu'il faut voir s'qu'ils s'mettent dans le foie ces enculés-la - tu sais de quoi je parle, doc, viens pas jouer les types sérieux avec tes yeux d'ahuri derrière tes binocles de premier d'la classe. Toi aussi t'as chié dans tes frocs la gueule débordant de pillules dans le caniveau, à se faire ramasser par les pompiers avant que tes potes bourrés s'amusent à te tagger les fesses et t'enfoncer le marqueur dans l'trou du cul.

Bref, ces putains de branleurs de fils de médecins qui passent leurs diplômes de radiologue par correspondance, et c'est fait n'importe comment, tout le monde s'en branle ! Résultat, hop, la tête dans le micro-onde, et hop, le cancer, une tumeur format pastèque en plein dans ta tête !

Alors c'est ça, hein ? Même toi, Doc, t'es dans une logique de profit, un putain de libéral à la con, un droitard prêt à foutre le pays à feu et à sang et à cancer, juste pour fidéliser ta clientèle ?! Toi à qui je faisais confiance, putain, toi à qui j'ai confié ma santé, mon bien-être, mon espérance de vie, toi à qui je venais tout racconter mes trucs honteux, mes morpions et mes bande-moux, t'en a rien à foutre, toi, tout ce qui t'intéresse, c'est un bon gros cancer et des putains de bénéfices à vendre des tritérapies et des placebo de merde ? Ils te paient combien, Bayer et compagnie, pour que tu trempes dans leurs magouilles merdiques ? Putain, Doc, tu m'rends malade....