danke schoen, mein liebe

Tu te souviens, toi, des gares ? Du bruit et de l'odeur des gares, celles qu'il faut arpenter pour en apprécier la texture, la saveur, vraiment. Les trains vers nulle part qui n'arrivent jamais. J'attend quelqu'un dans une ville maudite. Encore un souvenir de Sally-que-j'attend-plus, un peu plus de son marasme-j'ai-oublié-mais-je-me-rappel. Les cafés marchandés, l'apparence racie d'un dimanche à la limite de l'orage. Bellegarde, sa gare exangue en travaux. Ses rues désertées. Ses crevards anonymes. Et là, sur une table, au café prés d'la gare, dans le grondement contenu, lointain de la foudre : Oscar nage dans sa mémoire, comme dans un costume trop large. Oscar rage - ce tonnerre dehors, c'est mes dents moisies qui grincent et se frottent, les dents qui baisent dans ma bouche close, l'écume aux lèvres comme une éjaculation mal contenue. Aucune empathie, j'vais crever les mirroirs avec ma gueule d'anonyme, les yeux cernés par les déserteurs - les larmes en maraude.
Une voix synthétique doit m'annoncer l'arrivée du train - je vais m'enfuire de cette ville fantôme dans un dernier grondement de moteur, son écho dans la foudre et glisser dans le paysage, rétroviseur éteint.

- Incise : 18H36, le public est chaud comme une pluie d'automne....

Revenus au gymnase, tu joues et je bois. J'oublie Bellegarde et mon propre retour de Paris, il y a un an. Je n'avais pas vu la ville grise depuis ce jours, je la retrouve fidèle à cette autre nuit estivale, la piste brouillée. Ivresse contenue, je sens je sais, elle sera "noire comme Azef", dés ton départ.
Incapable d'éprouver et de ressentir. Mais je me surpasse lorsqu'il s'agit de comprendre - Et l'ivresse est au service de cette raisonnance raisonnée. Dans une vie antérieure, j'étais la pute vaillante de Saïgon.

"On devrait s'aimer sous la mitraille, si ça peut faire fermer leur gueule aux canons, mon amant orange, mon défoliant, déflore moi encore et encore..."

Des lames de rasoir dans l'vagin, et nos sangs mêlés d'ennemis implaccables plaqués au sol, cloué au lit comme au linceul, qu'on t'enveloppe dans ton drapeau et rentre au pays. Du cyanure sur toute mes lèvres, rouge désir des peintures de guerre, une guerre neuve, une guerre d'amour - t'allumes Saïgon, et Saïgon t'allumes dans ses nuit éclair et crève.
Des viols contraires, chibre éventré empoisonné, blessé. Viens déchiqueter ta fierté en moi, à un dollar la douleur. Pas une armée victorieuse, mais une armée d'eunuques où seuls s'en sortiront les branleurs - le chant de la victoire aura une voix de castrat.
La main de Spahn Ranch tombe, lourde et épaisse, sur la jungle touffue, mais nous briserons ses doigts, phalange après phalange. Attirés sous ma jupe courte, et dans les méandre de ma jeune chair. Des légions entières noyées dans ma cyprine infectée.